Nichts ist, nur das Bild.
Kein Leben darin.
Doch es fängt an, etwas, eine Bewegung, die Welle ist schon.
Sie hebt sich, sie schnauft, sie regt sich.
Sie schlägt gegen ein Ufer.
Will drüber, dahinter.
Oder sind diese Wogen an Land,
Erde, vom Wind hingeglättet, im Regen grün durchgenässt?
Nach Jahrzehnten erst wieder anders geformt?
Jetzt Augenblick eingefangener Zeit?
Atmet in der Stille der Geist,
eh er kommt?
Dann über uns fällt ...

(Auf Pfingsten zu)

   
(Pfarrer Josef Roßmaier)